Hacia mucho frío

Hacia mucho frío, pero de todas maneras, había que cumplir con la obligación del censo imperial.

Todas las familias se encaminaban hacia sus ciudades de origen, ricos y pobres sin distinción. Los salteadores de camino estaban a la orden del día. Las pocas hosterías de los pueblos  estaban repletas de viajeros.

Una familia como tantas se dirigía a su pueblo, Belén.

La mujer estaba embarazada por lo cual el esposo la llevaba montada sobre un burro.

Después de varios días, llegan a su destino pero no encuentran lugar donde hospedarse, pero el posadero de una de ellas le da como opción refugiarse en un pesebre para no pasar la noche bajo las estrellas.

El hombre acepta y se encaminan hacia el, el olor a animales descansando les indican el camino. Esa misma noche, la mujer, llamada Maria comienza  sentir contracciones y al rato da a luz a un hermoso bebé.

El padre del recién nacido, junta paja y le hace una precaria cuna, y unos animales se acercan despaciosamente y lo rodean dándole calor con sus cuerpos.

A la madrugada, unos pastores se acercan al lugar, diciendo que se les había presentado un ángel enviado por El Señor. Mas adelante tres reyes magos, provenientes de oriente llegan con regalos para el niño, cuando los padres de la criatura les preguntan como habían llegado hasta allí les cuentan que una estrella les indico el camino.

Quien quiera creer que crea… esa es la historia narrada en los santos evangelios, el nacimiento del niño Jesús.

El futuro hombre que cambiaria el mundo.

Sin violencia, sin temor, dándole a Dios lo que es de Dios y al Cesar lo que es del Cesar, el que dijo, Amaos los unos a los otros así como yo los amé.

El que este libre de pecado que tire la primer piedra, el que defendió a las prostitutas, el que atacó a los que oprimían al pueblo con escandalosos impuestos diciéndoles, Sepulcros blanqueados por el sol. El que expulsó a los mercaderes del Templo.

El Hombre que marcó el rumbo para una revolución definitiva, la que  cambiará al mundo, cuando entendamos  que una revolución será completa, no cuando una parte se imponga a la otra sino cuando entendamos, que solo el amor persistirá por los siglos de los siglos. Amen.

La letra chica:

. Cuantos mercaderes hay en el templo todavía……..cuantos sepulcros blanqueados por el sol pero que por dentro están podridos……Cuantos toman Su Santo Nombre en vano……Cuantos tiran la primer piedra siendo pecadores……Cuantos mancillan Sus Palabras cuando dijo, Cuidado con escandalizar a los mas pequeños…..Cuantos se cuidan de tocar a un pobre……Cuantos viven y engordan debajo de las cuatro paredes de una iglesia mientras el vecino no tiene para comer……Cuantos dan los que otros dan pero ellos no dan nada de si mismo.

Cuando entendamos esto, el paraíso será la tierra. Dios solamente nos juzgara en el Amor.

Solo recuerdo la mano

Gritos, sirenas de patrulleros, corridas, palazos, balas de goma, gente corriendo por todos lados. Todos corrían menos uno.

Parado en medio de la humareda de los gases policiales y de los empellones de los caballos estaba Luciano. La mirada en alto, desafiante. Camisa abierta, de una herida en costado de su cara surgía un manchón de sangre…

La represión le había ganado una batalla a la rebelión.

A la madrugada del otro día, se abre la puerta de la celda de la comisaría 2°  y Luciano acompañado por un agente sale a  la calle. Había recuperado su libertad.

Sucio, cansado y medio embotado comienza a caminar sin rumbo fijo. Sin un mango en el bolsillo no le quedaba otro remedio que caminar o pedir plata para viajar en colectivo.

Aún no había salido el sol pero ya la calle se iba poblando de a poco con gente que salía para su trabajo. Comienzan a pasar los bondis y a cada rato cada vez mas llenos.

Luciano no se animaba a pedir plata pero también le resultaba imposible llegar caminando a su casa pues quedaba demasiado lejos, pero la suerte o la providencia lo ayudó.

Mientras iba caminando, ve a unos metros que un colectivo frena un poco casi sin parar y la gente comienza a subir como puede y en ese preciso momento siente un brazo que lo empuja y una voz que le dice vamos, vamos, subí.

Así colgado durante un buen trayecto del viaje Luciano logra llegar a su destino, Alguien, no sabía quien, le había dado una mano.

Así y todo debe caminar unas cuantas cuadras para llegar a su hogar. Al divisarla ve gente en la puerta de su casa. De a poco las va distinguiendo, su mamá, el padre, su novia, los vecinos, todos muestran el cansancio de haber pasado la noche despiertos.

Los abrazos y la alegría toman el lugar de la angustia y del dolor.

Entran, Luciano se va a lavar un poco y se cambia de ropa. Llegan sus compañeros de trabajo. El mate reina en la casa de la calle Gorriti, la tele encendida muestra lo  que había ocurrido el día anterior en la Plaza y en una de las escenas aparece la figura de Luciano.

Un aplauso estalla, en el comedor. Las preguntas arrecian y Luciano no tiene respuestas. Solo alcanza a decir…que se yo….estaba allí, vi la represión y no fui mas yo, era otro, corría de un lado para el otro, levante a una madre que la había golpeado un caballo de la montada y cuando ya estaba a salvo con sus compañeras, recibí un golpe de atrás y después no me acuerdo de nada.

Solo la mano de alguien que me dijo subí, vamos.

¿Como que no te acordas?

Hace un par de meses gracias a la Internet, nos volvimos a reencontrar viejos compañeros de la escuela secundaria. Y digo volvimos a reencontrar porque generalizo ya que a algunos los había visto en algunas ocasiones.

La diferencia es que ahora resolvimos encontrarnos una vez por mes para ir a cenar, siempre a un restaurante distinto y si es barato mejor.

Al principio el reencuentro con los que si hacía mucho no veía, calculemos 40 añitos!!!

Una anécdota…Varias pero voy a contar una o dos. Me llama uno de los compañeros que hacia esa cantidad de años que no veía, nos saludamos, nos hicimos algunas bromas y muy serio me pregunta: che como le decimos al cura? Padre? Obispo?

La verdad mucho no le entendía y se lo hice repetir un par de veces hasta que, digamos se ofusco un poco……pero al final entendí lo que le pasaba y que me quería preguntar:

El compañero al que hacia referencia como el cura, era uno muy cercano a la iglesia Católica y por eso le decíamos cura. Era medio raro, iba todos los domingos a Misa. Era muy parco para hablar y casi nunca se reía.

Pero los años pasaron y el supuesto cura se había casado y tenía hijos. O sea no llego nunca a ser cura. Vale la aclaración en estos tiempos tan revueltos como decía Discepolo  ves llorar la Biblia junto al calefón.

La otra anécdota fue mía. Estaba parado en la esquina del restaurante que esta en Rincón y Alsina junto a un compañero, cuando este me dijo allí viene fulano yo la verdad no escuche el nombre.

Lo miro, lo abrazo y lo saludo. Al rato miro hacia Rivadavia para ver si iban llegando los otros y pregunto.: Che el cura vendrá. Una carcajada salió de los labios de los dos, el que yo había abrazado era el famoso cura al que yo había confundido con otro.

Esa primera vez llegaron la mayoría, faltaron pocos a la cita. Pero pronto , comenzaron las disidencias en los recuerdos.

Normalmente uno de mis compañeros y yo éramos habitúes a las llamadas ratas. Otros ni por asomo. Unos jugábamos todos los días a la pelota (no al fútbol) porque es mas divertido, pero a 40 años de distancia los que no se hacían la rata eran rateros de primera, los que no jugaban ni a la bolita eran la máquina de River.

Pero eso no era nada. Comenzamos a relatar hechos ocurridos en los años que compartimos la escuela, la verdad, yo me acordaba nítidamente de algunos casos y otros ni por las tapas y así pasaba conmigo al escuchar otras aventuras estudiantiles. Si bien, si en algunas coincidíamos pero no en todas.

Ahora la pregunta: ¿Se puede cambiar el pasado? ¿Cómo lo cambiamos? ¿Quien lo cambia?

Yo creo que el pasado no lo cambia nadie, es una jugada de nuestra memoria, que retiene determinados momentos de nuestra vida y desecha otros. El colegio era mas grande o ahora se achico?. Seguro estaba en mejores condiciones antes que ahora, en eso coincidimos todos y con mucha pena. Ya no es mas la escuela  Nacional de Comercio  N° 5 Jose de San Martin  hoy es el Municipal N° 5.

Pero quédese tranquilo, no tiene alzheimer. Como dije antes es el funcionamiento de nuestra memoria. Las cosas son como son y fueron como fueron. Ahora mañana y siempre, de acuerdo a cada uno………

un ejemplo

Padre Berisso un ejemplo a seguir

Favio no se murió..Favio no se murió

                                                                  Leonardo Favio

La vuelta de Obligado. Aire de triunfo

Letra de: Miguel Brasco

Música de: Alberto Merlo

Interprete: Alberto Merlo

Día de la Soberanía Nacional

En 1845 defender la Soberanía Nacional significaba obstaculizar los ríos con cadenas para decirle a los imperialistas y a sus lacayos, NO PASARAN. La Bandera Azul y Blanca, pequeños cañones en las riberas del Paraná, escasos soldados y gauchos en montonera para impedir los desembarcos.

Vuelta de obligado es el símbolo pero no fue solo allí donde se defendió la patria. En cada recodo del río se libraron combates.

.El 20 de noviembre de 1845 venían por la economía de la Confederación Argentina con el pretexto de la libre navegación de los ríos y el enojo por los derechos de aduana que debían pagar.

Las invasiones inglesas, el bloqueo al puerto de Buenos Aires y finalmente la aventura de internarse por nuestros ríos interiores fueron las aventuras bélicas  pero como dijera Lucio V Mansilla, NO LO CONSEGUIRÁN IMPUNEMENTE.

Y tronaron los cañones, crujieron las cadenas, pasaron, pero debieron volverse con la cabeza gacha.

Hoy en el siglo XXl defender la Soberanía Nacional pasa por otro lado.

Los enemigos siguen siendo los mismos tanto los imperialistas como los lacayos locales, sus objetivos también,  pero las armas para enfrentarlos son otras.

Lo único que no cambia es el patriotismo que debemos sentir para defender nuestro suelo.

Lo único que no cambia es entender que la Patria es el pueblo, que sin Pueblo no hay patria, sin pueblo no hay historia, sin pueblo no hay bandera, sin el pueblo no hay epopeyas dignas de ser contadas.

Porque estar con el pueblo es sin lugar a dudas lo mejor que le puede pasar a alguien destinado a regir su destino, sin  tejer turbios manejos con la complicidad de la noche sino a la luz del sol forjar un futuro mejor basado en un presente mejor.

Eso es defender al pueblo. Eso es defender la Soberanía Nacional.

¡¡Viva la Patria, carajo!!!

                                                                                                                                       Edgardo R Ieraci

Día del militante

La voz inconfundible de Ariel Delgado informaba desde Radio Colonia, en la república Oriental del Uruguay, que se acercaba el avión negro.

Incógnita para la gente joven de hoy, no tanto para la de ayer y menos para los adultos.

Con la única y fundamental diferencia que a algunos les creaba expectativas, esperanza y a otros odio y desazón.

El avión negro en la primer parte de la década del 60 era una leyenda urbana. Alimentada por algunos medios de difusión y por el boca a boca ciudadano, recordemos que aún estaban muy abiertas las heridas provocadas por la llamada revolución libertadora o también revolución fusiladora de 1955.

En la mentalidad infantil del que escribe esta historia, era un mirar al cielo, esperando el tan ansiado retorno. No hacia falta decir de quién, todos los sabían.

Se palpaba en el ambiente la resistencia a los opresores, las primeras pintadas de la JP con la famosa P con la V. Los gremios en la calle. Los libros y cartas que circulaban en secreto. Llegó la orden de Madrid y los militantes se reunían clandestinamente para escuchar su lectura. Verdaderas o no, todo servía.

Estaban prohibidas las imágenes del general y de la Señora, la del escudo partidario, estaba prohibido nombrarlos, se quemaban frazadas por llevar el sello de la fundación que las había donado. Pero en las casas estaban las imágenes prohibidas, el disco con la marchita, La razón de Mi vida y seguramente los manuales de los planes quinquenales.

Un verdadero desafío a la autoridad.

Y radio Colonia con el Avión Negro, a veces acompañado con El tirano depuesto…

Esto no hacia mas que encender los ánimos beligerantes, los anti ya eran definidamente los gorilas aunque a ciencia cierta todavía no se sabe con seguridad porque lo asociaban al pobre animalito.

Algunos memoriosos lo adjudican a una canción que decía: Deben ser los gorilas deben ser. Pero en realidad yo todavía no lo sabía ni me importaba…..eran los gorilas y listo.

Como el avión negro, de donde lo sacaron tampoco se sabe, fue marketing?, fue una idea tirada por un ignoto periodista? Todo puede ser pero no yo no lo sabía ni me importaba.

Para mi representaba el retorno.

La frase de, El retorno del tirano depuesto a mi no me importaba, yo lo único que deseaba era que volviera al país.

Hasta que en 1964 el avión negro se corporizó realmente pero solo pudo llegar hasta el Brasil ya que una orden de la cancillería argentina pidió que lo regresaran a España.

Pero en 1973 el avión negro ya no tuvo razón de ser, el Hombre había vuelto a su país, en un  avión de Ali Italia, El cuerpo de la abanderada del pueblo también.

17 años de exilio y prohibición, de torturas y fusilamientos sepultados por millones de votos.

El Hombre dijo: La primera elección la ganamos por los hombres (las mujeres no votaban), la segunda por las mujeres y la tercera por los niños. Y yo con mi primer voto, fui uno de ellos.

 PD. 17 de noviembre de 1973. Día del militante

Llegada de Peron al aeropuerto de Ezeiza luego de 17 años de destierro. Llovía a cantaros, la dictadura militar hizo lo imposible para que el pueblo militante no fuera a buscar a su líder, pero no lo consiguió.

Luis Viale, la estatua desconocida de la costanera

Todos los que paseamos alguna vez por la costanera sur, vimos una escultura de un hombre, aparentemente mayor, de contextura delgada, con un salvavidas en la mano derecha y en posición de arrojarla a las aguas del río que ya no está.

Siempre me causó interés conocer quién era esa persona, pero nunca investigué. Posiblemente porque cuando iba todavía no había Internet y era mas difícil encontrar algo tan especifico.

Es mas, me podrán decir porque no me fije en la placa que supuestamente debería decirnos quién era pero nunca lo hice, tal vez porque era chico en algunos momentos y en otros porque no se me ocurrió.

Pero siempre hay un momento en la vida para subsanar lo que uno no hizo. Hace poco cuando estuve recorriendo la costanera para sacar fotos, llegue al viejo monumento, lo fotografié y cuando llegué a casa lo primero que hice fue buscar los monumentos existentes en la costanera sur.

Allí me enteré que el misterioso hombre se llamaba Luis Viale al que yo conocía pues una calle de Buenos aires lleva su nombre.

Don Luis, fue un prominente hombre nacido en Génova y fallecido en Buenos aires en 1871, fue uno de los fundadores del hospital italiano del Río de la Plata y del banco de Italia y Río de la Plata.  expuso su vida para salvar gente durante la epidemia de fiebre amarilla, mientras otros huían, Luis llevo a su familia a Moreno y volvió y en 1871 encontró la muerte durante un viaje a la ciudad de Montevideo, el vapor  América se incendió, tras salvar a la señora Carmen Piñedo de Marcó del Pont .

Pero anteriormente había salvado  otro hombre  de las garras del mismo río.

. Luis Viale siempre estuvo ligado al Río de la Plata ya sea por los nombres de las instituciones por el fundadas como por la acciones de salvataje reciente comentadas.

Río que finalmente se llevó su vida

                                                                                                                                        Edgardo R Ieraci

18 de octubre de 1945

movilización en apoyo al coronel Peron

Todos sabemos o casi todos, mayormente sabemos lo ocurrido el 17 de octubre y cada uno interpreta a su manera lo sucedido

Pero voy a intentar imaginar que ocurrió en una casa peronista el 18 y también en una casa antiperonista.

Barrio de Balvanera, una casa de inquilinato, los habitantes comienzan a levantarse y hacen cola para entrar  al único baño.

El cansancio se nota en varios rostros. La sirena de la fábrica de golosinas Stani se mezcla con la tabacalera de la calle Maza.

Es jueves todavía falta para el ansiado fin de semana.

En la calle se van encontrando los vecinos, algunos amigos que compartieron con otros que no lo eran, la histórica jornada del día anterior. Ese era el tema del día.

Entusiasmados unos, cabizbajos otros. Los diarios se vendían como pán caliente. En ellos no había términos medios. Para algunos o mejor dicho para uno, había triunfado el pueblo para los otros el nazismo.

Lito, uno de los protagonistas de esta historia había estado en la plaza de mayo el día anterior, la sonrisa blanca y ancha, contrastaba con su piel oscura, no podía hablar de la ronquera luego de tantos gritos.

El no tuvo que tomar ningún vehículo para llegar, trabajaba cerca en la casa Gatt & Chávez en la calle florida y  como otros tantos miles, se encamino hacia su destino con una sola consigna rescatar a Perón.

La decisión estaba tomada, empleados, obreros, mujeres y niños invadían Buenos Aires, como alguien lo denominaría mas tarde era el subsuelo de la Patria sublevada.

El grito era Queremos a Perón….Queremos a Perón.

Lo que sigue ya lo sabemos…….por eso volvamos al 18.

Cerca de la medianoche, finalizando la jornada del 17, el muchacho vuelve a su casa. Las luces encendidas, la familia en la puerta de su casa esperando. En un boca a boca imparable los vecinos iban agigantando lo ocurrido y en otros casos pinchándolo.

Solo se escuchaba los gritos de los chicos jugando a la pelota en la calle, de pronto, a lo lejos ven que comienzan a llegar grupos de personas, sudorosas, cansadas pero alegres.

Algunos haciendo flamear una bandera Argentina y todos cantando Perón…Perón.

Callao y Las Heras, 20.30 hs, la gente del señorial barrio de Recoleta, también se juntan reunen pero por otros motivos. Estaban enojados. No podían entender como habían soltado al  coronel Nazi fascista. Ellos querían que la Corte de Justicia asumiera el gobierno, ahora en manos del Gral. Farrel.

La Prensa y La Nación se  hacían eco de esa protesta: El Gobierno a la Corte.

Gabriel, hijo de un ganadero de la provincia de Buenos Aires, abogado, con un doctorado en Inglaterra era la contrapartida de Lito.

Criado en las viejas costumbres, no entendía el nuevo mundo que se les venía encima.

Durante la cena, el silencio impero pero al servirse el café y ya mas distendidos, con los niños en sus habitaciones y la servidumbre ya retirada se animaron a comenzar a hablar.

El joven abogado, como hijo mayor y en ausencia de su padre, tomo la palabra, que era escuchada como sermón en Misa.

cartel anti peronista

Ya no se puede hacer nada, sentenció. Su madre Doña Maria de los Milagros, se santiguó. No puede ser, dijo el hermano menor. Hay que intentar algo.

Todavía, contesto Gabriel, haciendo una pausa, que no hizo más que aumentar la ansiedad de todos, pueden quedar algunas reuniones por hacer. Pero deberemos guardarnos el asco y juntarnos con algunos políticos que están en nuestras antípodas pero que en esto a ellos tampoco les conviene porque afectaría sus intereses. Vos me entendes: Radicales, comunistas, socialistas…..pero lo bueno es  que tenemos a EEUU de nuestro lado.

El 17 de octubre produjo un quiebre en la Argentina.

Lamentablemente en ese quiebre se enfrentaron las dos Argentinas, la de la generación del 80 y la nueva generación, la del 45.

Aún ese quiebre no puede restaurarse, intereses mas que razones lo impiden, siguen existiendo Litos y Gabrieles, lo único que sigue en pie es la esperanza. La que no se dobla, la que no se quiebra. Esa esperanza perenne de ver un país inmerso en las raíces mas profundas de América Latina, un país en el que se puede discutir sin que te desaparezcan o te incluyan en listas negras.

Un país en que todos pateemos para un mismo lado y  usando un término futbolístico defendamos cada uno la camiseta que queremos pero sin dejar de lado el buen espectáculo que en nuestro caso sería un país Justo, libre y soberano.

                                                                                                                                     Edgardo R. Ieraci

Mi Buenos Aires querido

Buenos Aires, la que inmortalizó Carlos Gardel con Mi buenos Aires querido. La Reina del Plata y cuantos piropos más, recibió y recibirá.

Pero más allá de la poesía, los porteños nos preguntamos ¿porque le habrán puesto Buenos Aires?, si hay una humedad insoportable. Cuando llegaron los primeros españoles con Pedro de Mendoza, era todo lodazales infectados por mosquitos y alimañas.

Lo que mata es la humedad, decían mis viejos y seguro también los suyos, el frío es mas frío y el calor es más calor.

De chico nos enseñaban en la escuela que le habían puesto Santa Maria de los Buenos aires y punto.

Pero e aquí que recién ahora me entero el verdadero porque del nombre, leyendo un viejo libro que tenía en mi casa y nunca había ojeado, que se llama Las iglesias de Buenos Aires, escrito por Rodolfo Tasca.

Como de costumbre, antes que nada, busco si el mismo tenía un índice por el cual buscar y allí la encontré.

En la página 153 anuncia: Está en el centro geométrico de la ciudad la Iglesia de la virgen que le dio su nombre.

Intrigado por el título, voy a la página y comienzo a leer.

La iglesia es la que está situada en la Av. Gaona 1730 y fue inaugurada el 3 de diciembre de 1932. Pero aquí entra la duda, la iglesia la inauguran en 1932 y Don Pedro de Mendoza en1536, cuatrocientos años antes funda la ciudad.

La respuesta, es esta. Alrededor de 1370  Alfonso de Aragón ocupa la ciudad de Cagliari en la isla de Cerdeña. Levanta su campamento en una zona elevada, alejada de graves epidemias ocasionadas por el paludismo.

En razón de esto a esa colina se la denomina Bonoria. También hizo levantar una iglesia bajo la advocación de Ntra. De la Sma Trinidad y Santa Maria.

La misma fue puesta bajo el cuidado de los padres mercedarios, convirtiéndose en Ntra. Sra. de Bonaria.

Don Pedro de Mendoza que había guerreado en Italia, al venir a América bautizó con esa advocación a la ciudad recién fundada.

Alrededor de 1890 el padre Torres provincial de la orden de los mercedarios se encontraba en Roma., allí conoció a un anciano religioso e historiador y propagador de la Fe de Sta Maria de Bonaria o de buenos Aires y le dijo:

Vaya padre, eríjale algún templo. Algún santuario a la santísima virgen de Bonaria, allá en América, en Buenos Aires.

Y así lo hizo.

Se viene la sudestada

El día apacible y soleado de principios de la primavera, dio lugar a negros nubarrones que avanzaban como soldados en son de guerra.

En vez del clarín  y los tambores, el viento atravesaba los árboles y los matorrales produciendo un ruido aterrador. Los jóvenes hojas, recién nacidas, se movían al compás de las débiles ramas.

El crujir de las viejas pinos, con sus hojas afiladas, la danza de los sauces y el remolino de las aguas turbias del río mostraban un paisaje para nada alentador. Los isleños veteranos en estas lides con la naturaleza, olían la llegada de la inundación.

Los que trabajaban en el monte, hachando álamos o cazando nutrias, comenzaron a volver a las casas, como decían ellos, las mujeres, guardaban a sus animales domésticos y acarreaban agua para subirla a la casa. Lo chicos todavía podían jugar en los pequeños charcos formados por el avance del agua desde el interior de la isla para juntarse con el ya crecido río.

Las aves vuelan en bandadas como mensajeras de que algo va a pasar, el viejo isleño, ya cansado de la vida, se sienta a esperar con un pucho entre los labios, mira como perdido, no se sabe adonde.

Vaya a saber uno que pasaba por la cabeza del viejo Garayoa, hijo de vascos, criado en la isla, conocedor de cientos de  recovecos, de arroyos ignorados, de donde estaba el mejor lugar para cazar o tirar un anzuelo.

La cara arrugada por mil soles, parecía un bandoneón con cada chupada al cigarro. A su lado un fiel perro al que llamaba cara sucia, un perro cualquiera que un día se aquerenció y se quedó con el viejo, que por esos entonces no lo era tanto.

Compañero de correrías, hoy descansaba junto a su dueño.

A lo lejos desde un bote lo saluda un vecino y le pregunta si necesita algo. Poniéndose de pie y con un brazo en alto, contesta el saludo y agradece su preocupación pero, no necesita nada.

Los habitantes de las islas son así, solitarios y a la vez solidarios, saben que aunque vivan apartados unos de otros son una comunidad y como tal actúan.

Saben quien vive solo y puede necesitar algo, si hay algún enfermo, si alguna mujer esta sola con los hijos porque el marido no volvió aún y se preocupan de que estén a buen resguardo.

La naturaleza continúa su recorrido y los hombres los suyos. El ciclo de la vida sigue. El agua provee y el agua quita. Todos lo saben y todos lo aceptan. Tanto los que viven a orillas del Paraná como los que viven junto al Nilo legendario o al larguísimo Amazonas.

El sol esta bajando, ya se van prendiendo los primeros faroles. Una ultima recorrida para ver que todo esta en orden. Una gallina que se había escapado de su refugio es vuelta al mismo. Los chicos ya están en la seguridad que les da la altura de su hogar, preparadas para estos casos.

La inundación ya esta alojada, no se ve una sola mota de pasto. Las plantas mas pequeñas comienzan a quedar tapadas por el agua pero como todo tiene su parte buena, el agua también une a la familia.

Los viejos cuentan historias a sus nietos, los padres a sus hijos, a lo lejos se escucha un acordeón y por otro lado suena una guitarra. Saben que como viene se va y cuando se vaya habrá que retomar la vida habitual.

Si Dios, le dice al viento que cambié de dirección, a la mañana pasará la lancha que llevará a los chicos a la escuelita isleña. Las mujeres a limpiar el barro que dejó el agua en al casa y los hombres a trabajar en el aún inundado monte.

Amanece en el Delta del Paraná, el viento cedió y el agua comienza a bajar. Aunque sea con botas los isleños pueden comenzar sus labores diarias.

A lo lejos una canoa pasa cerca de la casa de Don Garayoa, el viejo esta sentado en silla favorita, al lado de el, su perro.

El hombre del bote, lo llama por su nombre para saludarlo pero el viejo no contesta, el canoero solo recibe como contestación, el lastimero ladrido del perro.

La isla, está de luto.

                                                                                                                                       Edgardo R. Ieraci

En la ultima pelea de la noche....

En este rincón Walter Queijeiro y en  este otro  Damián Manusovich. Si, ya se, no son dos boxeadores y no estaban en el Luna, no señor, estaban en su programa de TV deportivo especializado en futbol.

Claro, en esta Argentina tan politizada (gracias a Dios), por la no determinación del  presidente de Boca Juniors  de denunciar a los barras bravas para que tengan acceso restringido a la cancha, de acuerdo a sus antecedentes, comenzó una discusión  que terminó en las arenas políticas.

Si señor,  el tema que salió a la palestra fue la militancia. Con los ánimos caldeados don Walter gritaba que ninguno de los supuestos militantes iban a pintar a las tres de la mañana, mientras Manu decía que si, que no había que generalizar, pero que los que lo hacían era porque recibían algo a cambio. Pero Walter comete un error y dice que en la actualidad él  sale a pintar y Manu ni corto ni perezoso le dice :``pero entonces reconoces que vos cobras??????

Palabras mas  palabras menos, las cosas que se dijeron, si bien fueron fuertes y mas para un programa del que uno espera otro tipo de información,  no estuvo mal. Pues de la militancia no se habla mucho,

Yo puedo poner mi mirada sobe el tema  y hay  mucho para escribir. Podríamos remontarnos a lo mas lejos como para encontrar una militancia cívica y la encontramos en las cuasi leyendas de  French y Berutti repartiendo escarapelas el 25 de mayo de 1810 tal como nos enseñaban en el colegio y la otra parte que no nos contaban y que recién nos enteramos muchos después, era  que los dos próceres  conducían grupos que podríamos llamarlos, simpatizantes de la causa libertaria pero que no la iban mucho con los libros ni con los discursos, eran hombres o  muchachos de acción.

Mas adelante esos mismos muchachos ocuparían los primeros cuerpos de los ejércitos patrios.

Ahora peguemos un salto por encima de tantos años de desencuentros sangrientos entre hermanos y lleguemos a la era contemporánea que como nos contaban en la escuela, es en la que vivimos nosotros.

Yo creo que los dos tienen razón, pero cada uno desde su punto de vista. Queijeiro desde el lado que ya casi se perdió el amateurismo (por usar un termino futbolero) de salir a pintar paredes por la noche, trompadas incluidas con otros adversarios o corridas con la policía.

Pero circunscribir a la militancia en el mero rol de pintar paredes allí si la pifió.

Militante es aquel que esta en lugar en el que debe estar, en el momento que debe estar y hacer lo que tiene que hacer. Para ser militante no hacen falta cargos. Hacen falta ideales.

Hace falta creer en eso por lo que se lucha, por lo que se pelea, por lo que se discute, por lo que se le quitan horas a la familia pues esa militancia pasa a ser su propia vida.

Sin estas condiciones no se puede ser militante político o de lo que sea.

A un militante no se lo lleva de prepo, va solo.

Un militante puede llevar una bandera, tocar un bombo, pintar una escuela, pintar paredes, hacer trabajos sociales, discutir ideas,prepararse para el futuro, encabezar una manifestación y fundamente no mirar para otro lado y hacerse el distraído cuando algo ocurre.

Que seria de nosotros si faltara la militancia, el idealismo, el creer, seriamos seres humanos vacíos de contenido. 

Para que lo vaya pensando, le dejo una vieja frase: AH YO….. SOY ARGENTINO!!!!!

                                                                                                                                       Edgardo R Ieraci

¿esta o la otra?

En el momento de tener que elegir que foto representaría al blog en el mes de la primavera, lo primero que se me ocurrió fue poner una foto de flores con algunas abejitas.

Pero como también es el día del estudiante, la clásica foto de las reuniones estudiantiles y otras no tan  estudiantiles en Palermo. El lago, El Planetario,etc.

Cuando puse sobre la mesa las opciones, pensé:`` lo de Palermo va a salir en todos los diarios``.muy trillado. Primero, las fotos divirtiéndose y luego, en la crónica del día después, la cantidad de policías asignados para proteger a  la ciudad de los estudiantes, también  la cantidad de basura que la ciudad tuvo que recoger, los problemas de transito ocasionados, una que otra pelea o algún hecho policial.

O sea, venden dos días gracias al día de la primavera y de los estudiantes. Ahh me olvidaba también de la TV nuestra de cada día, noteros que corren de aquí para allá haciendo preguntas bobas, chicas mandando saludos,  chicos pasados de cerveza.

Después digo, ¿ me decido por las flores y las abejas?... pero recuerdo la explicación ante nuestra pregunta de:`` ¿Como se hacen los niños``?...``¿ viste las abejitas cuando van de flor en  flor?...

Tampoco dejemos afuera al repollo, la cigüeña, la cartita a Paris o el diccionario que nos saca del apuro cuando nos preguntan a boca de jarro Papá o Mamá que quiere decir coger, quiere decir tomar, agarrar y asi salíamos del paso.

Eso es pasado, para que vamos a insistir con la abejita y la flor.
 Por eso elegí  la que elegí, porque creo que es la mas representativa de una nueva generación de niños que toman por si solos las enseñanzas de la vida, como algo natural y no secreto.

Si, estimado lector/a, en esta primavera terminemos con las viejas frases, la cigüeña, el repollo, la abejita, la carta a Paris, la señora esta encinta, en mal estado, esta gruesa...

Al pan pan y al vino…..vino.

A los niños no debemos dejarlos solos ante ese mundo de preguntas que muchas veces tienen contestaciones erróneas y muchas veces mal intencionadas. Debemos protegerlos y esa es una función indelegable de los padres…AUNQUE NOS CUESTE.

Pero ojo, no nos pasemos de progresistas e innovadores, cada chico tiene su tiempo y contestemos solo las preguntas que nos vayan haciendo, eso es protegerlos y fundamentalmente permitirles que vuelen con sus propias alas.

                                                                                                                                         Edgardo R Ieraci

¡Silencio habla el Padre de la Patria!

“La guerra la tenemos que hacer del modo que podamos. Si no tenemos dinero, carne y un pedazo de tabaco no nos han de faltar. Cuando se acaben los vestuarios nos vestiremos con las bayetitas que trabajan nuestras mujeres, y sino andaremos en pelotas como nuestros paisanos los indios. Seamos libres, que lo demás no importa nada” (José de San Martín en la campaña libertadora).

Mi sable no saldrá jamás de su vaina para derramar sangre de hermanos.

"La patria no hace al soldado para que la deshonre con sus crímenes, no le da armas para que cometa la bajeza de abusar de estas ventajas ofendiendo a los ciudadanos con cuyos sacrificios se sostiene. La patria no es abrigadora de crímenes". (José de San Martín)

Lo que no puedo concebir es el que haya americanos que por un indigno espíritu de partido se unan al extranjero para humillar a su patria y reducirla a una condición peor que la que sufríamos en tiempos de la dominación española: una tal felonía ni el sepulcro la puede hacer desaparecer...” carta a Don  Juan Manuel de Rosas

El sable que me ha acompañado en toda la guerra de la independencia de la América del Sud, le será entregado al General de la República Argentina, Don Juan Manuel de Rosas, como una prueba de la satisfacción que como argentino he tenido, al ver la firmeza con que ha sostenido el honor de la República contra las injustas pretensiones de los extranjeros que trataron de humillarla. Testamento del Gral. San Martín

El espantoso “Centinela” (periódico rivadaviano) principia o hostilizarme; sus carnívoras falanges se destacan y bloquean mi pacífico retiro. Entonces fue cuando se me manifestó una verdad que no había previsto a saber: que yo había figurado demasiado en la revolución para que se me dejara vivir tranquilamente” (Com. Nac. del Centenario. Doc. Del arch. San Martín. Tomo I)

 “¿Ignora UD por ventura que en el 23, cuando por ceder a las instancias de mi mujer de venir a Buenos Aires a darle el último adiós, resolví en mayo venir a Buenos Aires, se apostaron en el  camino para prenderme como a un facineroso, lo que no realizaron por el piadoso aviso que se me dio por un individuo de la misma administración”. Carta a Guido del 27 de abril de 1828

“Se de una manera positiva por mis agentes en Buenos Aires que a la llegada de V.E. a aquella capital será mandado juzgar por le gobierno en un consejo de guerra de oficiales generales por haber desobedecido sus órdenes en 1817 y 1820, realizando en cambio las gloriosas campañas de Chile y Perú. Para evitar este escándalo inaudito y en manifestación de mi gratitud y del pueblo que presido, por haberse negado V.E. tan patrióticamente en 1820 a concurrir a derramar sangre de hermanos con los cuerpos del Ejército de los Andes que se hallaban en la provincia de Cuyo, siento el honor de asegurar a V.E. que a su solo aviso estaré en la provincia en masa a esperar a V.E. en El desmochado para llevarlo en triunfo hasta la plaza de la Victoria”. El gobernador Don Estanislao López le remite al siguiente correspondencia

¿ Papá me ayudas?

En living de su casa, Pedro, padre de dos hijos, estaba viendo un partido de fútbol por TV, cuando escucha a uno de ellos decirle: Pa, ¿me ayudas con los deberes?.

Pedro, sin dejar de ver el partido, lo llama y le pregunta que tenía que hacer.  Tengo que contestar un cuestionario sobre San Martín, contesta el hijo.

Bueno, veamos dice el padre.

-En la primera me dan dos opciones: ¿cruzó la cordillera en un caballo blanco o en una mula?

 - y vos que pensas?

- De acuerdo a lo que me enseñaron cuando era mas chico y como lo dibujamos, era en un caballo blanco.

- No en realidad la cruzó en camilla porque estaba enfermo de asma.

-¿Y porque entonces me dijeron que lo hizo en un caballo blanco?

La verdad hijo, es difícil explicarte de una forma como para que me entiendas.

Pero lo voy a intentar.

Si vos quisieras impresionar a un amigo ¿que dirías? ¿Que cruzó en un caballo blanco o en camilla?

-Supongo que diría que cruzó en un caballo blanco, como los príncipes o reyes en las películas pero no dejaría de ser una mentira.

-¿Entonces por que nos quisieron impresionar o mejor dicho mentir?

Bueno, veo que ya estas como para ir sabiendo la verdad. Hay un dicho que dice: la historia la escriben los que ganan.

-¿Qué me querés decir papá?

- Que San Martín tuvo mucha gente que no lo quería, porque no pensaba como ellos. Eran muy poderosos. Pero también debo decirte que la mayoría que era gente humilde lo seguía y quería.

-¿Quién no lo quería?

- no se si lo vas a conocer pero Bernardino Rivadavia era uno de ellos.

- Si lo conozco por la avenida, ¿es ese no?

- Si es ese.

-¿Y por que no lo quería?

- Porque San Martín estaba luchando para independizar a América  de España y Rivadavia le decía que dejara de hacerlo para venir a pelear contra otras provincias argentinas.

-¿Y Que le contesto?

Que no, que el no iba a desenvainar su sable para derramar sangre de hermanos.

-Por eso no lo quería.

- Si, por eso San Martín no recibió mas ayuda de Buenos Aires y debió entregar el  mando del ejercito a Simón Bolívar para que terminara lo que el había comenzado.

- ¿Rivadavia fue el que escribió que había cruzado en un caballo blanco?

- No hijo, eso fue muchos años después, cuando un señor llamado Bartolomé Mitre (que también tiene su calle) escribió la historia que nos enseñaron a todos. La historia oficial.

Después a los niños se les enseño con un libro que se le llamaba la historia de Grosso.

Pero volvamos al cuestionario que para aprender todavía tenes tiempo.

Edgardo R  Ieraci

Había una vez...

Había una vez una niña que tenía tres loritos o mejor dicho dos loritos y  una lorita.

Los loritos se llamaban Pepe y Arturo y la lorita Pepa.

 La niñita, los cuidaba esmeradamente pero la mamá no era tan afectuosa con los bichitos, en una palabra no los quería y eso marcó mucho el carácter de la púber.

Hoy, ya grande, esas diferencias con su progenitora la llevaron a convertirse en la Señora NO.

Pero volviendo al principio, debo decir en honor a la verdad, que Pepe y Pepa fueron la primera pareja y luego del fallecimiento de Pepe apareció Arturo a ocupar su lugar.

Pepe era un loro militante. Si, acertó, era de la resistencia peronista, cantaba la marchita. Pero la militancia de Pepe lo llevo a apartarse de su pareja por diferencias políticas.

Pepa, olvidando sus orígenes era  de la UCD y tenía veidades de Mirlos cantores y no dejaba al pobre Pepe acercarse a menos de un metro.

Pepe como buen peronista, era de participar en actos masivos, pero al estar preso por la dictadura de la niña carcelera, que lo quería para ella sola no podía participar y sufría mucho.

Ver a las bandadas de cotorritas y loros parlanchines volar a la plaza de Mayo para desocuparla de las palomas, cantando la marcha y no poder volar hacia allá, lo llevó a hacer una huelga de hambre que lo debilitó mucho.

Cuanta más cotorritas veía mas sufría. Comenzó a arrancarse las plumas y así continuó hasta que un día la malvada madre de la niña lo dejo a la intemperie y Pepe murió de neumonía.

Pepa lejos de ponerse triste empezó a cantar: Se murió, se murió la lora que ……...

Pero la alegría de la malvada Pepa de poseer para ella sola el jaulón desapareció cuando trajeron al loro Arturo.

Pepa como buena lora, levantó la cabeza y comenzó a parlotear para amedentrar a Arturo.

Arturito, que recién llegaba y no había podido ni siquiera abrir su valija y acomodarse, se encontró con la apabullante demostración de Pepa.

Ante esto, mirándola por arriba le dijo: che que piojo te pico?. ¿Quién te dio bola?.

Atónita Pepa le pregunta vos no sos peronacho?

A lo que Arturo le responde: No, Yo soy filósofo.

Pepa quedó muda, ¿con quién se iba a pelear?

Arturo abrió la valija y comenzó a sacar algunos libritos de filosofía loruna y se dedicaba las horas a pasearse taciturno con las alas a la espalda hablando solo.

Estudiaba los antecedentes sociales del movimiento cotorras peronistas, de la organización Loros por la Liberación y de los loros K y también, dado la pareja que le toco en suerte comenzó a observarla para poder hundirse en las interacciones del loros con los gorilas, cosa que le resultaba inexplicable.

Con el tiempo, Arturito, el filósofo empezó a mirar más allá de los límites de la jaula, mas allá de los barrotes que lo separaban de la libertad y vio un objeto de estudio nuevo, La Niña.

Cosa extraña, se decía Arturo, está en contra de todo. Observó el comportamiento de la relación madre-hija y Pepa y empezó a atar cabos.

Demasiadas mujeres, ¡se viene un quibombo, por eso se murió Pepe!. Entonces la única salida para seguir viviendo es hacerse el gil, mirar para otro lado y no darle bola a ninguna.

Artur (queda mejor que Arturo) dijo, con esto solo no va alcanzar, mejor me voy a hacer gay y a partir de eso las féminas, lo dejaron tranquilo a el y se mataron entre ellas.

PD: Esta es una historia real contada por la que en su momento fue la niñita pero con la impronta del que escuchó el relato. Por supuesto los loritos existieron, sus nombres eran esos y uno de ellos cantaba la marcha peronista pero no era Pepe era Pepa…y la mamá tampoco era mala como se relata.

Tenga en cuenta querido lector/a que de una historia real se hiso un cuento y los cuentos cuentos son,. Cualquier parecido con la realidad es pura casualidad!!!!

Edgardo R Ieraci

Aquí esta la diferencia

     04/07/1977

En una ruta de la prov. De Buenos Aires apareció un coche abandonado que pertenecería a una pareja de abogados. El matrimonio según testigos viajaban con un bebe (hijo de la pareja).

En el vehículo se encontraron manchas de sangre.

         

  04/07/2012

En los tribunales de Comodoro Py fueron juzgados y sentenciados algunos de los genocidas de la ultima dictadura militar por el robo de bebes. Jorge R. Videla recibió una pena de 50 años de prisión                                                                 

enseñando a vivir

Está es una foto que tomé  en el río de Areco junto al famoso puente.  En medio de la neblina matinal, mientras observaba con entusiasmo las barrancas del río, ya que estaba bajo su caudal de agua y las aves aprovechaban para llenar sus despensas con caracoles y otros bichos, descubro en un rinconcito a lo que supongo un padre con su hijo, sentados a la vera del río, pescando.

No dudo un instante y me acerco lo mas posible para tomarles un par de fotos, no sé, me pareció una imagen tierna y sabía aún sin pensar nada, que podría haber detrás de ella, una historia.

¿Será el padre como dije antes o el hermano o el tío? Vaya uno  a saber. Ver  esa imagen me hizo retroceder en el tiempo, un tiempo en el que no teníamos los adelantos tecnológicos de los que hoy disfrutamos, recordé la magia que tenía una salida a pescar, la magia de explicarles a los chicos los secretos de la naturaleza que los rodeaba.

Mas tarde cuando llego a mi casa, mi esposa me dijo que estuvo hablando con una amiga de ella, oriunda de la República  hermana del  Paraguay, que estaba haciendo su casita en La Ferrere para poder traer a sus hijos a la Argentina.

Pero tenía miedo porque ellos viven en el campo, ni televisión tienen, viven con su abuela y juegan con los animales domésticos y su pasatiempo favorito es patear una pelota en la calle de tierra.

Tenía miedo que cuando los trajera se encandilaran con los nuevos descubrimientos, yo diría que inevitables descubrimientos y que ello los llevara a apartarse de esa naturaleza que los rodea y protege en su inocencia.

Pero bueno, eso dependerá  de como se lo mostremos, la posibilidad de estar al día con todas las noticias sin necesidad de salir de casa, no es malo, no es malo utilizar la internet como medio de comunicación y de ayuda para la educación e incluso podríamos agregar que para lo lúdico también.

Lo malo será si esos avances tecnológicos los aíslen, los haga tecno dependientes, los haga saltar etapas de su vida y eso queridos lectores somos responsables nosotros, los padres. Porque a  los que están detrás de bambalinas no los vemos, podemos creer que los conocemos pero no.

Hay una famosa frase que la dicen a menudo por TV y por Radio, nadie esta obligado a mirar o a escuchar un programa, que cambie de canal o de dial y listo.

Listo….con eso alcanza para cubrirse. ¿De que  dirá usted? Yo le digo, ¿vio esa propaganda que dice Protege hasta un 99% de los gérmenes que lo rodean?. Quiere decir que si a pesar de haber usado el producto lo afecta algún germen, justo, justo estaba en el uno porciento que faltaba en el producto para protegerlo de todo.

O si quiere otro ejemplo, acostúmbrese a leer la letra chica de los seguros, verá las cosas que descubre.

                                                                                                                                     Edgardo R Ieraci

El rancho se hizo tapera

El rancho se hizo tapera,
ya no titila el farol,
una ventana cerrada,
donde ya no dentra el sol.
El yuyo se fue arrimando,
como pa ver qué pasó,
pero se fue don Segundo,
con su silbido tristón

De milonga pa don segundo

El destino hizo que fuéramos a parar a los pagos de San Antonio de Areco cuando en realidad íbamos a sacar fotos a Gobernador Andonaegui. Ruta 8, doblamos a la izquierda, paramos en una plaza bien cuidada y comenzamos a caminar pues habíamos visto una antigua casa que nos gustó para retratarla.

Don Luis Gasparini en la puerta de su rancho

Habríamos hecho unos pocos metros cuando vemos un frente con un color rosado y una bandera argentina, al pasar miramos hacia adentro y era una especie de museo y atelier.

Un señor se nos acerca y nos invita a pasar, mientras habla de lo que íbamos a ver, que la entrada era gratuita y que el era el dueño de la casa. Yo soy el pintor Luis Gasparini fue la presentación.

No era nuestra intención entrar apenas llegábamos a ningún museo sino mas bien recorrer la ciudad pero la verborragia de el  le ganó a la intención y cuando nos dimos cuenta ya estábamos en la puerta de un antiguo rancho gaucho.

Me frené unos metros antes de la entrada al mismo y le comento a mi compañero y a Luis el pintor, es igualito al rancho de Rosas (Don Juan Manuel) que esta en San Miguel del Monte.

Riéndose Gasparini me dice, mire como son las cosas, cuando yo era chiquito, justo allí donde está UD parado estaba Don Arturo Frondizi y le dijo a mi padre las mismas palabras.

Nos siguió contando la historia del rancho y de su padre y su propia historia pero yo ya no escuchaba, ya había entrado al rancho, ya era mi rancho, el que siempre había imaginado, era un cacho de la historia que había leído, que había soñado mas de una vez.

Mientras escuchaba a lo lejos la voz de Luis con Daniel mi compañero de viaje, veo que entra una pareja que recién había llegado viajando en moto.

Yo seguí con mi propio recorrido ya ajeno a todo. Veo el marco de la puerta muy bajo y sabía porque como así también un pequeño agujero al lado de la puerta para tirar desde adentro.

La puerta baja era para que los indios o los supuestos atacantes no pudieran entrar a caballo al rancho y el agujero en la pared era para repeler el ataque sin abrir la puerta. Tenía como molde un hueso de caracú.

La pava, un pequeño farol. Un diario anunciando el inicio de la primera guerra mundial y telas y dibujos por todos lados.

Al rato las voces se alejaban y yo fui detrás de ellas, volviendo al presente, a la vida cotidiana. Había dejado atrás un pedazo mío.

                                                                                                                                  Edgardo R Ieraci

Cien Barrios Porteños

¿Existen los 100 barrios porteños ¿ ¿son mas o son menos?.

Mmmmm. todo depende.

¿Cómo? todo depende, ¿me dirá usted?

Y yo le contestaré si, todo depende.

Depende primero si nos llevamos por el tango de Alberto Castillo, allí contamos 21 barrios pero de todas formas  Castillo es el cantor de los cien barrios porteños.

Barracas, La Boca, Boedo,
Belgrano, Palermo, Saavedra y Liniers,
Urquiza, Pompeya, Patricios,
San Telmo y Flores,

Balbanera, Caballito,
El Retiro y Monserrat,
Villa Crespo, Almagro y Lugano,
Mataderos y Paternal.

Y remata : Cien barrios porteñossssssss… cien barrios de amor…. cien barrios metidos en mi corazonnnnnnnn

Si nos manejamos por la división de los barrios capitalinos hecho por el Gob. de la ciudad son: 49.

Pero…

Cada uno encierra un recuerdo,
cada uno me trae una emoción.
He querido rendirle a los barrios
un sincero homenaje de amor.

Si podríamos juntarnos algunos amigos, hombres o mujeres o mujeres y hombres y nos animáramos a jugar como cuando éramos chicos .Reírnos a carcajadas y si, después de comer, cuando la abuela se va adormir le pedimos prestado, sin que ella se entere un ovillo de lana.

Allí comienza el juego. La o el  participante que tiene la madeja  dice, yo vivía en la calle Maza al 400 y sosteniendo una punta del ovillo lo lanza hacia otro compañero/a que dice y yo vivía en México y Loria y después...el otro y después la otra amiga que dice yo vivía en Catamarca y Venezuela y la red que se va formando debe ser cada vez mas fuerte pues sino uno afloja, el mapa no sale.

¿Como funciona el juego? Simple, sacar cosas que nosotros creíamos que no estaban mas y estaban, recuerdos dormidos, historias y cuentos y así de a poquito se van regionalizando los barrios pero no por las modas impuestas por las inmobiliarias.

casa de Titi Rossi

Por ejemplo. Palermo, ahora es Palermo Soho o las Cañitas  Barrio Naon ya no es Mataderos, cuestión de status vistess.

Cuando terminamos de pasar nos el ovillo podremos ver graficado un nuevo mapa porteño. Barrios con nuevos límites, Balvanera mezclado  con Almagro o Boedo con San Cristóbal. Liniers con Mataderos.

Limites geográficos imprecisos porque son trazados con  el corazón, con los recuerdos, con la anécdotas.

Les dejo, queridos lectores una tarea: realice su propio mapa y compruebe si es así o no.

Edgardo R. Ieraci